orange

верхнее

еще существуют люди, которые читают жж?

если ты - один из них, да ещё и меня читать хочешь, то велкам, расскажи о себе чуть, и посмотрим, что с этим можно сделать.

ffrXJk0XRNI
Tags:
profile

il est écrivain

В моей немного странной вселенной ценностей и ориентиров есть кумир. Я не знаю, как его зовут, и, честно говоря, и видеть-то я его ни разу не видела, но… (ведь это можно додумать).

Это версальский алкаш. Каждое утро он приходит в маленький уютный сквер, который видно из окон парикмахерской, где работает моя мама. Он появляется около десяти утра, в каждой руке - по пакету из карфура, садится на скамейку, ставит пакеты и достаёт из одного чекушку портвейна.

Он выглядит плохо, как обычный клошар. Небрежная многослойность в серо-бежевых тонах, красный опухший нос, обветренное лицо. Он берет чекушку, воровато оглядывается и делает, как говорят французы, «глу-глу-глу». Портвейна хватает на несколько таких «глу», он пьёт быстро и не морщась. Потом ещё немного сидит, вздыхает, берёт пакеты и уходит.

Как-то, когда мама в очередной раз наблюдала за ним из окна парикмахерской, к ней подошла её начальница, Сильви, и сказала: «Он очень умный мужик». Что, вот этот вот алкаш? «Да, - подтвердила Сильви, - но он не просто алкаш, он - писатель!».

Ах, писатель! Тогда всё понятно. Он просыпается, похмельный и злой, но не начинает сразу бухать: ведь за алкоголизм, да ещё и с утра, его ругает жена. Поэтому он идёт в магазин, ну, за продуктами. А где два пакета с продуктами, там и порто. Не водка, кстати, не виски, не бренди и не коньяк, а всего-то креплёное вино - лимонад, не алкоголь. Обратная дорога занимает у него больше времени - он уже не спешит, да и надо посидеть на свежем воздухе, обдумать всё. О чём будет новая книга? Глу. Что имел в виду этот чёртов критик? Глу. Неужели бытие не имеет смысла? Глу. Что есть вещь в себе? Глу. Когда-нибудь цель познания будет достигнута, а пока… глу-глу-глу.
profile

про вред снобизма

Со мной случилось происшествие в метро.

Ну как, в метро, на самом деле это было что-то типа электрички - RER A. Но выглядит как метро плюс-минус. Мне на ней ехать две станции: захожу на La Défense, проезжаю Nanterre Préfecture, выхожу на Nanterre Université.

Так вот, происшествие.

Вообще утро четверга не заладилось с самого начала. Сначала я не смогла найти свои линзы, и мне пришлось вставить другие, которые оказались на 0,25 диоптрии слабее (так что я видела ещё хуже, чем обычно). Потом я опаздывала на автобус, и мне пришлось на него бежать. Затем все 45 минут езды в поезде я депрессовала по какой-то очередной херне.

Затем я перешла на линию RER A. В толпе заметила одногруппницу-иранку и решила её быстро обогнать и пойти в другой вагон, потому что меньше всего на свете с таким настроением мне хотелось вести светские беседы на ломаном французском и, тем более, вытаскивать наушники из ушей. Я резво обогнала её и зашла в вагон где-то в середине поезда.

Людей было много, но я не стала заходить вглубь - ехать-то всего ничего. Встала у поручня посередине прохода, и на Nanterre Préfecture немного сгруппировалась, чтобы не мешать выходящим, которых оказалось очень много.

И тут случилось происшествие.

Мужчина справа от меня резко направился к выходу, своим деловым портфелем зацепив провод моих наушников так, что оба наушника со свистом вылетели из ушей, прихватив с собой айпод.

"А! Э!" - сказала я и направилась к выходу, намереваясь догнать исчезающего мужика с моими наушниками и айподом, который продолжал проигрывать La Femme - Septembre. Следуя за толпой, я дошла до эскалатора, как вдруг мой мужик потерялся в десятке таких же мужиков 30+ с намечающейся лысиной на макушке, плащом а-ля детектив Коломбо и портфелем в левой руке.

"Пиздец", - подумала я, еле сдерживая слёзы и возвращаясь на платформу.

Так я потеряла айпод, наушники и свой снобизм.

На следующий день, встретив ту же одногруппницу на подходе к университету, я сказала ей "Bonjour Mona! Ça va?", завела разговор ни о чём и даже рассказала историю про происшествие, опустив деталь, что я могла бы и не потерять это всё, если бы не прошла мимо неё накануне.

Хотя, конечно, есть мысль, что это был ловкий щипач, а не всего лишь левый мужик. Но зачем ему мой семилетний айпод?

Надеюсь, последний альбом Макулатуры ему понравится. 
profile

разденься

Бляха, зачем нужен жж, если всё, что я могу себе тут позволить, это описание будней или какие-то завуалированные намёки на происходящие без конкретики. Даже вопросительный знак не буду ставить, настолько этот вопрос риторический.

И вообще все эти соцсети, пусть даже микро, - какой-то бесконечный отрывной календарь, где фиксируется прожитый день, и то не каждый. Завидую тем, кто умеет/может/не боится писать о том, что ему действительно важно. Для меня это какой-то моральный барьер, переступить который - это как выйти на улицу голой (и я подавлю свою ревность, если так нужно для дела).

У меня осталось чуть меньше трёх недель во Франции, после чего мне придётся вернуться в Москву, чтобы не стать злостным нарушителем шенгенского режима. Приближается вопрос, который я так старательно откладывала год (или больше? или всё время?), - что делать дальше?

Разумеется, есть как минимум два варианта развития событий.

Первый: сразу по возвращению собрать доки на студенческую визу и вернуться во Францию в январе, дойти до уровня языка B2 и рассчитывать уже на что-то приличное (например, поступление в университет на первый курс, ха). Потом снова возникнет вопрос: что дальше? Но об этом можно подумать позже.

Второй: уже сейчас начать искать работу в Москве и по возвращению начать увлекательные прогулки по собеседованиям. Написала это, и тошнота подступила. Я б французский выучил только за то, чтоб в оригинале читать Сартра.

Пфффф, господи, как остальные выходят из этого грёбаного тупика? Или они в него не попадают? 
profile

(no subject)

ну ладно, все заебы лечатся физическим трудом и спортом. час в бассейне, и мне лучше, ололо.

хотя был такой соблазн никуда не ходить.

чтобы появились силы, надо заниматься спортом; чтобы заниматься спортом, нужны силы. выйти из этого порочного круга - самое сложное.
profile

октябрь горит

вот у нормальных женщин как? пмс - значит, истерики, мозговынос, частые смены настроений, обидки на пустом месте и т.д.

бля, ну почему у меня не так? почему в моем случае мозг выносится не окружающим, а мне самой?

начинается вот это вот: бытие не имеет смысла. я ничтожество. моя жизнь уже потрачена и впустую. я заурядность и обыденность. я ничего не чувствую, кроме пустоты, тоски, тлена, бесперспективности.

9114262_original

Я зашнуровываю ботинки, вполне довольный жизнью, насвистываю и вдруг чувствую, что несчастлив. На этот раз я успел ухватить тебя, тоска, я почувствовал тебя до того, как мозг тебя зарегистрировал, до того, как он вынес свой отрицательный приговор. Как если бы серый цвет оказался болью, болью в желудке.

как если бы серый цвет оказался болью.

я настолько ганечка, что даже описать эти свои чувства, не прибегая к помощи известных авторов, не могу.

и я думаю: вот у того-то есть работа, которая вдохновляет, у этого - увлечения, которые дают энергию... а у того-то или того-то столько друзей, которые сами звонят и пишут, ждут, радуются, встречают, болтают ночи напролет, потом приходят еще - пусть не друзья, но знакомые. у меня и таких нет. потому что я чмо и сноб, сначала надену белое пальто и окидываю всех презрительным взглядом, а потом... хотя что за бред, чмо и сноб - это не первопричина, это ответная реакция. разумеется.

а потом думаю: я даже страдать-то по-нормальному не умею. все мои эти страдания - всего лишь пмс, гормональный скачок, физиологические штучки, которые играют со мной в занимательную игру, заставляя думать, будто у меня есть какие-то эмоции. будто я что-то понимаю в экзистенциализме.

будто я оливейра. а я же ганечка, ну епти.
profile

ура, я выбралась

у нас в пятницу две пары: цивилизация Франции и культурная жизнь (буквальный перевод). и вот культурная жизнь предполагает выходы в свет раз в две недели, и сегодня был как раз первый.

выход был так себе - музей парфюма, но слава богам этот музей парфюма находится прямо в центре Парижа, около оперы. так что почти гора пришла к магомеду, уляля. после экскурсии все разошлись по своим делам, а я, вторая русская (Алиса (хотя, по идее, вторая русская - это я)), бразильянка и две венесуэлки пошли в макдак - есть, пить кофе, трещать (я пила кофе). уррр, надеюсь я тоже скоро смогу нормально трещать по-французски, пока же я только понимаю, и то - через слово.

говорили про геев, феминисток, мужиков, аборты, что за темы-то такие, уляля. после макдака латиноамериканки ушли по своим делам, а мы с Алисой пошли слоняться по городу.

бля, какой же Париж ахуенный.

и как же мне хочется напиться.

хочу как в старые-добрые: пойти в бар, завести беседу с барменом, с окружающими людьми, потом завалиться с новыми знакомыми в какой-нибудь другой бар и так далее и так далее (а потом чудесным образом оказаться дома в течение 5 минут, а не провести пару часов в поисках ночных электричек и ночных автобусов, дрожа от холода и рыща глазами в поисках туалета).

да, очевидно мне нужен напарник. я писала, что пабло эскобар звал меня выпить, но Алиса подвердила мои опасения и сказала, что я ему нравлюсь, ей это показалось очевидным (или это было тонкий троллинг). я склоняюсь, конечно, к троллингу, потому что после моего побега он больше меня никуда не звал, да и не общался в общем-то. но как бы то ни было, надо найти себе напарницу (хотя, хуй его знает, это иногда может быть даже хуже напарника).

как вариант, можно снимать раз в неделю койку в хостеле, на это-то моих нищебродских сбережений должно хватить.

мерд, глядишь, так и моя учеба в Париже кончится, а я ничего-то и не. 
profile

выходные самого интересного человека на свете

ничего не вышло.

ну, то есть, ни в какой Париж я не поехала, лол. вчера полдня убиралась, полдня работала; сегодня сделала отчет за сентябрь и домашку по французскому. погода испортилась, все время дождь (скажи, чтобы он перестал), я не пью и не хочу пить - тоска.

и в страшном сне не могла себе представить, что вот так приеду во францию и буду делать ничего, просто потому что лень выходить из дома. зато почти не трачу деньги (l'argent, le fric, le blé).

разве что выйду сейчас прогуляюсь часок до вокзала и обратно, чтобы зарядить свой проездной, а то, смотри-ка, сентябрь уже догорел.
profile

6 дней без алкоголя

третий мальчик - это не какой-то латинос, а бангладешец, сорян-батон. я подозревала, что он из Азии, но он ввел меня в заблуждение тем, что тусовался с латиносами. и мне кажется, что он ничего не знает про Россию, поэтому мне простительно (ололо).

сначала спросил, знаю ли я испанский. "Но компрендо, но компрендо!", - ответила я (латиносы повеселились). а на каком языке говоришь, говорит. "Муа? - спрашиваю. - Рюс же". и он такой давай задвигать теорию, типа каждый язык имеет, условно, брата - похожий язык. на какой, говорит, твой язык похож. "Э, - говорю, - ну, юкраньян". бангладешец потерялся совсем: может, на испанский там похож, например? на английский? "Но, - говорю, - Па дю ту". То есть, говорит, это вообще отдельный язык? "УИИИИ!".

сегодня отмечаю шесть дней без алкоголя (сила воли) и вроде как выздоровление. если я правильно поняла, то получила сегодня предложение от пабло эскобара после занятий пойти выпить с группой, но в итоге позорно сбежала, даже не попрощавшись.

хочу вытащить себя завтра в Париж (и даже прошерстила афишные сайты), но вообще я перед каждыми выходными такое планирую, а по факту...